Нам не нужна история про талантливого и счастливого ребенка, у которого всегда и все было хорошо, у которого всегда и все хорошо будет. Нам не нужны наигранные эмоции и чувства, нам не нужны обыденность и нравы. Нам интересно знать, сколько стоит последний особняк подаренный Марком Энтони Джей Ло, нам интересно, сколько еще суток в камере проведет Перис Хилтон, пытаясь отоспаться после очередного загула в одном из залов роскошного отеля Хилтон, наследия которого она уже давно лишилась. Нам интересно знать, сколько на этот раз денег вбухал в свою коллекцию Джорджио Армани, лишь для того, что бы теребить нервно пульт и завидовать, называя вещи дешевкой, а дизайнера пестроликим ублюдком, делающим одежду на вешалок без силикона. Нам интересно смотреть телешоу, мысленно представляя, как это происходит с нами, нам интересно верить в то, что все это по-настоящему, а не тщательно продуманный сюжет, хочется верить, что это обычные люди,  а не нанятые актеры, которых, случайно, чуть больше года назад мы видели в рекламе зубной пасты или Head & Shoulders. Нам интересно смотреть сериалы, бросая все свои дела именно в тот момент, когда начинаются титры и смотреть не из-за совершено безинтерсеного сюжета,  а ради красавцев актеров, кажущихся нам такими идеальными, в то время,  как мы грустно переводим взгляд на растолстевшую жену или полностью упившегося мужа. Нам интересна жизнь тех, кто с таким удовольствием ставит себя под прицел, словно им нравиться, когда на них смотрят, их обсуждают.  Конечно, им нужны деньги, да такие, которые нам покажутся просто неземными, да и разве было такое, что бы наши звездочки отличались особым благородством?  Мы привыкли ходить в магазины, собирать купоны на  скидки, смотреть телевизор, попивая низкокалорийную колу и мечтать о звездной жизни, о славе. Нам хочется смотреть на их поражения, на их боль, которую они так хорошо прячут, лишь потому, что мы любим завидовать.

Мы не умеем верить людям, постоянно сравнивая их с тем, что происходит там, за экраном, переставая быть собой. Превращаясь в безумного фаната или совсем свихнувшегося старика, собиравшего этикетки из под пива, что бы выиграть машину.
Но что это, Голливуд, мы и не знает. Лишь можем судить, представляя себе Диснейленд, куда мечтают попасть миллионы детей, а попадают лишь единицы, представляя  Город Ангелов, прекрасно понимая, что для нас его двери закрыты. Мы бросаем институты в поисках славы, но затем снова возвращаемся в родной Уэльс, убитыми и подавленными, растоптанными тонкими каблучками матушки-удачи. И затем снова смотрим, снова завидуем, снова верим. А они? А они, такие же как мы. Они так же живут, любят, чувствуют. Вот только вместо низкокалорийной колы они пьют дорогой коньяк, закусывая ее королевскими креветками, а не чипсами, взятыми лишь потому, что на них скидка. Они ездят на дорогих машинах, оттюнингованных в мастерских, а не ждут, как мы, пока XZibit из «тачки на прокачку» таки соизволит набрать наш номер. Они просто живут, пытаясь скрывать от папарацци и таких как мы. Но решить для себя хотят они этого или все-таки нет, увы, не могут. Да и мы, думаю, тоже. Мы привыкли смотреть на них с экранов,  а они привыкли быть идеальными, нервно покуривая в стороне, представляя, что через пару лет их кожа обвиснет, а упругие мышцы станут дряблым желе и даже анаболики помогут вряд ли.
Ты хочешь быть таким? Хотя бы ради города веселья и радости, ради закрытых вечеринок и дорогих квартир, мы хотим, хоть на минуту, почувствовать себя знаменитыми и успешными. Так почему бы и нет? Хотя бы раз. Всего лишь один раз, слышишь…

by Ian Somerhalder. do not copy